La gente que no ha pasado por estas situaciones no comprenden del todo como te puedes llegar a sentir. Tengo ganas de escupir, de morder, de pegar a alguien. Pero estoy sola.
Pienso en todas las veces que no he tenido nada que hacer, y me he sentado a no hacer nada. Me arrepiento por ello por las ganas que tengo de levantarme y saltar. Y no puedo.
Pienso en todo el tiempo que he perdido en la última semana y que ya no me queda. En las horas que no voy a poder dormir.
Quiero quedar con gente que no veo en meses y que hasta ahora no me había preocupado por ellos. Tengo la imperiosa necesidad de estar en un bar, de tomarme una cerveza, de fumar el tabaco que hace dos semanas y media que no pruebo.
Empiezo a dudar con aspectos de mi vida que hasta hace dos días tenía muy claros. El caos se avecina. Comienza la crisis. ¿Realmente es esto lo que quiero hacer? ¿Realmente es con esta persona con quien quiero comer berberechos*? Insustancial, da igual, me abstrae de mis tareas. De repente me va la vida en ello. No me puedo concentrar.
Nadie puede ayudarte en este cometido. No busques apoyos porque no te solucionarán nada. Los ánimos te deprimen. Las caras de pena te cabrean. Las caras sonrientes también. La habitación sigue cerrada. Es la lucha con la soledad.
Que empiece la fiesta.
[Perdón por la mierda de post, pero es lo que tiene dejar la mente en blanco y los dedos en movimiento a un día de empezar los exámenes finales. No prometo que lo siguiente sea mejor.]
No son muchos pero sí notables. Viendo esta noche el gran Eurovisión me he reído más que en mucho tiempo. Primero con el chiki-chiki que aunque lo había escuchado mil veces (bastante cansino ya, por cierto, y aún nos queda todo el verano...) no lo había visto todavía, y he de decir que me ha parecido fantástico. Por lo absurdo, por lo ridículo y por la parodia en general a la música y al espectáculo. La manera más gráfica de demostrar como de en serio nos tomamos la pantomima de concurso que es. Por otra parte, el humor exquisito de un Uribarri mítico en los comentarios, derrochando ironía. Festival del humor.
Lástima cambiar después de cadena en cadena y no ver más que a supuestos intelectuales de poca monta criticar por el gran ridículo que ha supuesto para el país una representación tan cutre. Lamentarse por la mala imagen dada frente a toda Europa, tachando a la población de ignorantes de la música, del estilo y del humor. Demagogia de clases altas, supongo. A mí esto me cabrea y mucho, quizá por eso nunca me quedo en casa los sábados por la noche. Ridículo es el concurso y lo que nos quieren hacer creer con él. Para mí la burla ha sido la mejor representación y después de esto lo mejor sería hacerlo el año que viene a la italiana. Es decir, ni siquiera participando.
Pero bueno, voy a centrarme en mis problemas con el humor y este país. Me parece muy curiosa la repentina campaña iniciada por Telecinco contra nuestra eurovisiva canción, repito, tachándola de ridículo para la imagen de España. Y esto lo critica una cadena que su serie estrella de humor es "Escenas de matrimonio". Ahí, con to' su arte. Eso sí que es gracioso de cojones. Los chistes inteligentes rebosan en cada gag. Unos guiones supercurrados donde lo más gracioso es el insulto gratuito y la repetición de tópicos desgastados y simplones. Eso sí que nos representa bien, sí señor.
Por no recordar ese gran dúo humorístico con el que nos obsequiaron en prime time hace algún tiempo, los morancos. Cómo olvidar las horas y horas de risas que me pegaba viéndolos. Y es que ver a un tío gritando "Joshua" a pleno pulmón por una ventana es tan-tan-tan gracioso. Por no recordar esas parodias tan manidas sobre el típico gay con plumas colgando cantando, por si visualmente no lo habías pillado aún, "pluma pluma gay". A veces el reto de pillar las bromas era tan grande que no podía soportar seguir viéndolo sin sudar.
Y qué me decís de esa fantástica serie dónde, toma paradoja graciosa, unos hermanos llamados Serrano tienen una taberna donde su especialidad es el jamón serrano. Aquello sí era una representación 100% española. Los dos hermanos se peleaban a ver cuál era más tonto, decía más gilipolleces y se comportaba lo más neandertalmente posible. Se metían en problemas o situaciones comprometidas cada semana y lo gracioso era ver como los intentaban solucionar comportándose como niños de 4 años. Un claro ejemplo de reivindicación de la idiotez con la que mucha gente se sentía identificada. Mira que tonto soy, que orgulloso estoy de demostrarlo y como me río con ello.
En fin, lo dicho, tengo problemas con el humor y no sé como solucionarlo. Me recomiendan nuevos maestros de la risa muy chanantes, y yo sólo veo paletos berreando sin sentido. Será que con el tiempo nos volvemos más exigentes o por qué no, quizá también más tontos, porque si me dejara hacer sonreír con más facilidad no me pillaría los cabreos que me pillo tan frecuentemente y en consecuencia este estrés de vida. Y si aún así no me siento identificada con estas bromas pues... será que soy yo quien represento poco o mal a mi país, como el chiki-chiki.
Hoy quiero rendir un pequeño culto-homenaje a un grupo que parece cada vez más olvidado. Llamadme nostálgica si queréis, por también recordar sus inicios y mirar con cierto escepticismo sus últimos discos o su presunta inminente vuelta. Tengo un profesor que dice que te haces mayor cuando los recuerdos superan a las ilusiones. Será entonces que me hago vieja a los 21.
Es igual, el caso es que hoy no-cumpliendo con uno de mis propósitos de ayer (ya dijimos que no sería hasta el lunes) sobre expandir culturas musicales, no sólo he seguido con el rock de toda la vida sino que además he recuperado uno de esos discos con los que comencé a disfrutar de la música. Discos más que rayados de tanto escucharlos y sorprendentemente para mí mucho más en mi memoria de lo que creía, recordando hasta las intervenciones del cantante entre canción y canción y repitiéndolas con él. Hablo por supuesto de uno de los mejores directos de la historia del rock de este país: "Iros todos a tomar por culo".
Al contrario que mucha gente de mi generación, yo no me eduqué con Barrio Sésamo o con el Goku, que también influyó, pero no tanto. Yo me crié con Extremoduro. Y aunque hace poco me confesaron que mi padre era Peret, como el de todos vosotros, creo que más bien sería mi abuelo, porque si alguien me enseñó más de la vida en su momento ese fue el Robe. Y crecer con sus filosofías inyectadas por vena quieras o no, deja huella.
Aunque no siempre estuvo bien visto entre mi entorno eso de escuchar Extremoduro. No sé por qué mis amiguitas del colegio cuando teníamos escasos 11 años no entendían lo bonito de declaraciones de amor como:
- Me acuerdo de ti, me cago en tus muertos
- Desquicié tu vida por ponerla junto a mí
- Vomité mi alma en cada verso que te dí
- He aprendido de estar solo a llorar sin molestar, a cagarme en los calzones y a dudar
- ¿Acaso no has visto el cartel? ¡Prohibida la entrada de ranas!
Me miraban como si estuviera de broma, o si fuera una loca depravada, justo antes de cantar algo de Alejandro Sanz y llorar de emoción. Hay gente que dice que no tengo sensibilidad. Yo creo que tengo una sensibilidad especial.
En fin, que no me quiero enrollar (debí haber puesto en mis propósitos dejar de escribir entradas tan largas), al escuchar, recordando-recordé una pequeña parte de la actitud que me hizo crecer con un carácter muy especial. Y es que a veces las canciones más que personas o situaciones también nos sirven para no olvidar quien fuimos alguna vez. Joder, que moñas suena. Con 11 años no decía tantas tonterías.
"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti."
Me llamo Earl 3x06 Cómo conocí a vuestra madre 3x14 Sexo en Nueva York 2x18 Anatomía de Grey 4x11 Lost 4x12 Prison break 3x13 House 4x12 Scrubs 1x05 Veronica Mars 1x10 Heroes 2x11 Nip/tuck 1x02 Mujeres desesperadas 4x05 Extras 1x05 Pushing daisies 1x01 Gossip girl 1x16 Las chicas Gilmore 1x02 Samantha Who 1x02
Recuento OK, si no se lleva un control es imposible. Y algunas que ya tengo preparadas ocupando espacio en mi disco duro y no he podido comenzar como: Los soprano, A dos metros bajo tierra, Friday night lights, In treatment y Death Note. Por suerte empieza época de exámenes y podré ponerme al día en muchas cosas. Qué dura es la vida del friki...
Mi vida siempre ha estado marcada por contradicciones. Unas me han ido muy bien, otras no tanto, pero básicamente han servido para marcar aspectos de mi vida. Cuando tenía aproximadamente dieciséis años, mi tutora del instituto me dijo que me veía en un futuro como crítica de profesión; de arte, de cine, social, de salsa rosa... no sabía de qué pero tenía claro que tenía que dedicarme a despotricar (o no) con mi criterio. ¿Qué hice yo acto seguido? Meterme a ciencias de la salud.
Por otro lado, tenía una amiga (aún la tengo, sólo que fue en el pasado) que siempre me decía que daba lo mismo sobre qué intentara discutir conmigo porque nunca iba a dejar de llevarle la contraria. Decía que lo hacía como acto intuitivo, como manera particular de expresarme. Yo sólo me limité a intentar hacerle ver que no tenía razón.
Años después, durante mi "época intelectual" (la cual no volvió), en la que me pasaba el día investigando libros antiguos de historia y me grababa semana a semana los reportajes de la 1 de "Memorias de España" mientras mis compañeros ya estudiaban para la selectividad, me obcequé en acabar mi trabajo de investigación sobre "el proceso de filtración glomerular renal y la diálisis" en forma de novela narrativa. Como si de un alegre cuento se tratase. Lo hubiese disfrutado más, la verdad. Lástima que al profesorado encargado de corregirlo no le gustó demasiado la idea, y no me dejaron hacerlo. No entendían la originalidad de convertir en relato fantástico el típico tocho de texto científico, y estoy convencida que me hubiese quedado bien. En fin, siempre fui una incomprendida.
A día de hoy, otra amiga (¿o era la misma?) me recuerda día tras día que yo he sido durante mucho tiempo la máxima enemiga de todas aquellas personas que de un día para otro se creaban algún tipo de blog, fotolog, spacelog, molomucholog... o cualquier tipo de medio por el cual nos torturaban a todos con su basura emocional, con sus fotos típicas sin sustancia con los colegas y demás chorradas de adolescentes reprimidos a los 20 años. De un día para otro todo el mundo se creyó superinteresante, con muchas cosas que decir y mostrar al mundo. Los blogs siempre me han parecido para vanidosos, ególatras, personas faltas de cariño e incluso de autoestima, que necesitan inminentemente la atención constante de sus allegados, y sobre todo, su aprobación.
El caso es que como dijo una gran filósofa hace poco, después de comprarse unos zapatos de tacón y punta:
"Con el tiempo todos nos convertimos en aquello que nunca quisimos ser".
Hay quien lo considera impersonal, yo lo catalogaría de otra manera. Asumido, la gracia comienza a recaer en levantarse cada mañana y no saber con que nueva contradicción te vas a sorprender a ti misma, pero sabiendo, que todavía quedan muchas, muchísimas por descubrir.
Esta tarde me ha pasado algo muy curioso, a la par que motivante. Que los tiempos están cambiando es algo lógico y asumido por todos. Estamos siempre en continuo cambio. Pero aunque mucho tiempo se lleve hablando de la inminente entrada en la era de la mujer, todavía no se ven aspectos muy significativos al respecto. Que por primera vez integren más mujeres que hombres el gobierno de este país es un signo, pero ni mucho menos significativo como lo que he vivido esta tarde.
Eran aproximadamente las tres de la tarde cuando, montada en mi fantástico Polito, iba camino de la universidad por la autopista hacia SantCugat. La noticia bien podría ser la hora de reloj que he tardado en hacer un trayecto de escasos 20 minutos, pero no. Una caravanamultitudinaria, digna de la entrada/salida de Barcelona típica en hora punta nos ha tocado tragar. Cual ha sido mi sorpresa cuando, fruto del aburrimiento por la lentitud, me da por fijarme en los coches vecinos que pasaban como podían el calvario, todos ellos conducidos por mujeres. En principio no me ha causado demasiada impresión, pero según avanzaba era inevitable fijarse.
Detrás dos chicas reían y cantaban en una furgoneta verde, de estilo un poco hippie, camino de la universidad seguramente, como yo. Por los lados pasando y pasando coches con chicas jóvenes viajando solitarias, quizás al trabajo, quizás de vuelta a casa, quizá de viaje de negocios... con independencia en la carretera. Por un momento mientras intentaba romper con la estadística buscando algún volante a manos de un hombre, lo encuentro, cruzándose delante de mí para cambiarse de carril, y obligándome a dar un frenazo. Pienso en la casualidad del asunto, y sigo buscando. No es hasta unos metros más alante que veo pasar un Mini con un chaval de unos 30 años conduciendo. Claro, un Mini tenía que ser, todos pensaréis. O quizá no, es igual, algún día os hablaré de los Minis y porque les tengo tanta rabia y seguro que lo comprenderéis. Pocos metros más alante veo un Mercedes de clase alta al que estoy a puntito de adelantar. Esta vez sí me espero algún alto directivo o ministro al volante, pero cual es mi sorpresa que de nuevo una mujer, más chula que un ocho con su traje de ejecutiva y sus gafas de sol, es la triunfadora del lugar. Incluso dos de los camiones estaban conducidos por mujeres. La hegemonía mujeril se ha extendido esta tarde por la c-58.
No es que sea ningún tipo de feminista motivada ni quiera extender el patriotismo por nuestro sexo, es sólo que me ha parecido muy curioso, más teniendo en cuenta la gran cantidad de coches que circulaban en caravana y los pocos hombres que iban en ella. Por otra parte digamos que sí me hace ilusión ver estas cosas, ya que una de mis teorías favoritas es la que reivindica a la "Mujer autosuficiente del siglo XXI". Estoy cansada de escuchar a muchas chicas decir que su sitio es en el copiloto al lado de un chico guapo. Novias dependientes orgullosas que sus chicos vayan y vengan a llevarlas y a buscarlas a cualquier sitio, como si fuesen mancas o cojas y encima se enorgullezcan por su inutilidad. Yo he estado esta tarde como muchas otras, en la "autopista de la mujer" sin necesitar de nadie que nos trajera o llevara. Y me he pasado una hora sonriendo.
Bueno, para acabar quería estrenarme en esto de colgar algún vídeo y qué mejor que esta peasocansión que llevo 2 días poniéndola indiscriminadamente repeat tras repeat (y que por supuesto ha sonado varias veces en mi coche esta tarde). La verdad es que como estilo de música no es ni mucho menos lo que acostumbro a escuchar, pero en parte ese es el mérito de estos grupos cuando te hacen apreciar música que normalmente no escucharías.
Canteca de macao - Contigo
[[P.D: No quería decirlo para no parecer reivindicativa, pero a la altura de Barberà he descubierto que el gran atasco había sido provocado por un choque entre dos coches, que como supondréis, no diré de qué sexo eran LOS conductores para evitar entrar en discusiones sexistas...]]
Alguna vez que otra a todos nos dan ganas de pelearnos con el mundo. Yo para eso siempre estoy muy dispuesta. El día a día nos da pequeñas y grandes cosas para odiar y despotricar sobre ellas. Quiero que éste sea mi lugar. Aunque sólo sea para desahogarme un poco, y el lunes lo deje.
Digamos que estoy rodeada de gente que, está claro que también podrían ser objetivo de crítica, está cansada de escucharme filosofar de lo absurdo del mundo. Ha llegado el momento de abrir las alas y volar, independizarme de oídos que no me quieren ya escuchar y vaciar mis frustraciones a la nada virtual. También hay que decir, me lo aconsejaron con fines terapéuticos.
No quiero abrir un blog para contar mi vida (aunque en ocasiones lo vaya a hacer) ni quiero instaurar una nueva doctrina sobre como ver el mundo. Quiero escribir y disfrutar de estos ratitos conmigo misma y mi soledad.
Sin más dilación comenzamos ya que tampoco nos queda mucho tiempo, al fin y al cabo, el lunes lo dejo.
