Si quieres dar una sorpresa, asegúrate antes de no acabar siendo el sorprendido.
Teoría del trinfador número 6:
- "Nunca te la juegues con los sentimientos, porque los sentimientos acabarán jugando contigo."
De ahí surgió hace años el famoso refrán: no estamos locos, que sabemos lo que queremos...
Así que ya sabes, todo gira y gira y da vueltas y se cae y se vuelve a levantar, pero mientras tengas claro el motivo por el que lo haces, nunca estará todo echado a perder.
Ah!... men.
jueves, 31 de diciembre de 2009
martes, 29 de diciembre de 2009
Si fuera
Si yo fuera algo intangible, algo inhumano y abstracto, irreal e inespecífico, probablemente sería una canción. Una canción de las que no suenan bien hasta que no la has escuchado muchas veces, o de las que no suena bien directamente. Sería caótica y desacompasada, arrítmica y desestructurada. Sería cínica y prepotente, absurdamente dura. Sería estudiadamente narcisista e insultante.
Si yo fuera un videoclip, probablemente sería éste:
No te fíes de la pinta de buena chica.
Si yo fuera una frase probablemente sería ésta:
Porque no habrá nunca un momento en que mi vida sea normal.
Aunque si fuera un final, definitivamente, sería sin duda el del libro.
Y si fuera una canción, de entre todas las habidas y por haber, de entre todas las posibilidades, características e historias, sin duda sería ésta:
Y que nadie me venga a llorar. Y si lo hace, al menos, que sea sin ropa.
¿Tienes claro todavía que me quieres seguir leyendo?
Si yo fuera un videoclip, probablemente sería éste:
No te fíes de la pinta de buena chica.
Si yo fuera una frase probablemente sería ésta:
Porque no habrá nunca un momento en que mi vida sea normal.
Aunque si fuera un final, definitivamente, sería sin duda el del libro.
Y si fuera una canción, de entre todas las habidas y por haber, de entre todas las posibilidades, características e historias, sin duda sería ésta:
Y que nadie me venga a llorar. Y si lo hace, al menos, que sea sin ropa.
¿Tienes claro todavía que me quieres seguir leyendo?
lunes, 28 de diciembre de 2009
Año nuevo
Queridos lectores, fans, grupies, amigos, conocidos, desconocidos, internautas inocentes que habéis entrado por error mientras buscabais porno, a todos y cada uno de vosotros:
¡Feliz año nuevo!
Por fin hemos entrado en el 2009. Yo, la verdad, es que era un año que empezaba a dar por perdido y creía que nunca viviría. Pero por suerte, no sabemos si inspiración divina o compasión navideña, si casualidad o efecto de aquella campaña, pero por fin hemos cambiado de año.
Estaba bastante hartita ya del 2008 la verdad, y más cuando llegas a día 398 de Diciembre. Un coñazo para poner las fechas en los documentos y demás. Además, que a mitad de verano perdí completamente la cuenta. Pero bueno, como decía, ya está superado.
Gracias Xuper por permitirnos este lujazo de saborear aunque sea por poco tiempo el año del 9. Intentaré aprovecharlo al máximo para hacer de él un año para no olvidar. Además también por no hacernos sufrir otro año más, y ya permitirnos la entrada al 2010 para dentro de unos días. Todo un detalle.
Y gracias también por retomar las grandes tradiciones y hacernos tan felices con algo tan tonto.
Por eso, y también por todo lo demás, muchas gracias. Tú tampoco cambies nunca, por favor.
¡Feliz año nuevo!
Por fin hemos entrado en el 2009. Yo, la verdad, es que era un año que empezaba a dar por perdido y creía que nunca viviría. Pero por suerte, no sabemos si inspiración divina o compasión navideña, si casualidad o efecto de aquella campaña, pero por fin hemos cambiado de año.
Estaba bastante hartita ya del 2008 la verdad, y más cuando llegas a día 398 de Diciembre. Un coñazo para poner las fechas en los documentos y demás. Además, que a mitad de verano perdí completamente la cuenta. Pero bueno, como decía, ya está superado.
Gracias Xuper por permitirnos este lujazo de saborear aunque sea por poco tiempo el año del 9. Intentaré aprovecharlo al máximo para hacer de él un año para no olvidar. Además también por no hacernos sufrir otro año más, y ya permitirnos la entrada al 2010 para dentro de unos días. Todo un detalle.
Y gracias también por retomar las grandes tradiciones y hacernos tan felices con algo tan tonto.
Por eso, y también por todo lo demás, muchas gracias. Tú tampoco cambies nunca, por favor.
domingo, 27 de diciembre de 2009
Bis (una tarde en Spotify)
¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son lágrimas y van al mar!
Y a mí como me resulta gratis, reparto palabras como si fueran tesoros profanados de algún Dios antiguo y olvidado. Puedo ser tu vecina o la persona que entra detrás de ti en el autobús, da igual. Aún así, no pienses que lo hago con todo el mundo.
Desde el rompeolas donde te espero veo partirse ideas que nunca llevaré a cabo. Blanca espuma que flota sobre el tiempo que no paso contigo. Los niños sonríen porque no hay continuidad en sus pasos, mientras que los menos jóvenes sólo ven rendijas profundas entre sus pies. En el rompeolas no se huele el Sol.
Que yo, me acuerdo 'entodavía' cuando te besaba. Ahora que soy 4 botellas de Ballantines más vieja puedo admitir que empiezan a pesar las ambiciones y a diluirse los recuerdos. Y que el sabor amargo que dejan las historias sin acabar se repite hasta hacerte vomitar. O igual es el alcohol. O igual soy yo hablando de más, como cada noche, y empalagándome a mí misma. Que no, que ha sido un momentito solo de bajada, que aquí no pasa nada.
Cuenta las horas que has pasado haciendo nada, mirando por ventanas de emergencia paisajes que cambian al ritmo de las horas. Cuenta el tiempo que le has dedicado a escuchar las mismas canciones y repetirte los mismos versos. Cuenta las mañanas que has desafiado a la lógica siendo feliz por despertar. ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer?
Quiero superarme y no encuentro palabras. Quiero ser por una vez honesta y regalarte menos tonterías. Ya no alucinas a nadie. Renunciar a todo lo que me ha llevado a ser quien soy por hacerte ser lo que te mereces. Agua y sed, serio problema.
Si los suspiros son aire, y las lágrimas van al mar, dime entonces qué son tantas palabras y si sabes tú adónde van.
Y de fondo, en cada parada de metro y en los badulaques, en los pasos cortados y en las calles sin acabar, dentro de mi cabeza sigue sonando la misma cantinela:
y tú siempre estabas dispuesta, tú siempre estabas dispuesta...
¡Las lágrimas son lágrimas y van al mar!
Y a mí como me resulta gratis, reparto palabras como si fueran tesoros profanados de algún Dios antiguo y olvidado. Puedo ser tu vecina o la persona que entra detrás de ti en el autobús, da igual. Aún así, no pienses que lo hago con todo el mundo.
Desde el rompeolas donde te espero veo partirse ideas que nunca llevaré a cabo. Blanca espuma que flota sobre el tiempo que no paso contigo. Los niños sonríen porque no hay continuidad en sus pasos, mientras que los menos jóvenes sólo ven rendijas profundas entre sus pies. En el rompeolas no se huele el Sol.
Que yo, me acuerdo 'entodavía' cuando te besaba. Ahora que soy 4 botellas de Ballantines más vieja puedo admitir que empiezan a pesar las ambiciones y a diluirse los recuerdos. Y que el sabor amargo que dejan las historias sin acabar se repite hasta hacerte vomitar. O igual es el alcohol. O igual soy yo hablando de más, como cada noche, y empalagándome a mí misma. Que no, que ha sido un momentito solo de bajada, que aquí no pasa nada.
Cuenta las horas que has pasado haciendo nada, mirando por ventanas de emergencia paisajes que cambian al ritmo de las horas. Cuenta el tiempo que le has dedicado a escuchar las mismas canciones y repetirte los mismos versos. Cuenta las mañanas que has desafiado a la lógica siendo feliz por despertar. ¿Quién no hizo alguna vez locuras por una mujer?
Quiero superarme y no encuentro palabras. Quiero ser por una vez honesta y regalarte menos tonterías. Ya no alucinas a nadie. Renunciar a todo lo que me ha llevado a ser quien soy por hacerte ser lo que te mereces. Agua y sed, serio problema.
Si los suspiros son aire, y las lágrimas van al mar, dime entonces qué son tantas palabras y si sabes tú adónde van.
Y de fondo, en cada parada de metro y en los badulaques, en los pasos cortados y en las calles sin acabar, dentro de mi cabeza sigue sonando la misma cantinela:
y tú siempre estabas dispuesta, tú siempre estabas dispuesta...
miércoles, 23 de diciembre de 2009
lunes, 21 de diciembre de 2009
Fantasmas del pasado
No sé si recordaréis que hace tiempo cerré el blog porque había en él cosas demasiado personales que no quería que todo el mundo las pudiera ver. Tres días después lo retomé, borrando antes las entradas que más hablaban de cosas íntimas o privadas para evitar sentirme destapada.
Pues bien, como hace un tiempo este blog se ha vuelto ha convertir en basura emocional y ahora apenas me avergüenzo por ello, mirando entre mis post censurados he encontrado uno que fue de mis favoritos y querría republicar. Aprovechando mejor que nunca el tema de los fantasmas del pasado, aquí os dejo al mío. Lo he respetado exactamente igual a como lo publiqué en su día.
CARTA ABIERTA A UN YOGUR 30/05/08
Escribo desde la frustración y el resentimiento, desde la rabia y el dolor.
Escribo porque callo demasiado y hablo lo que sólo debería escribir.
Me hierve la sangre memorar recuerdos del pasado y ver en que te has convertido. Como tus ojos con el tiempo han perdido la inocencia y han ganado en mezquindad. Incluso tu sonrisa, frágil como tu felicidad, desdibuja amarguras por los años pasados y el tiempo echado a perder.
Me jode ver como recurres a recoger las migas que tiraste hace años, reclamando un poco de atención desesperada. Me irrita que la gente vuelva a tu lado y de nuevo te hagan sonreír. No puedo evitar no ser justa ni sensata, deseándote lo peor.
Yo nunca hubiese tenido que volver, porque nunca me hubiera ido. Nunca te perdonaré que me sacrificaras en vano.
Puedes dormir con tranquilidad, simplemente hablo desde mi propia desgracia y mi más sentido rencor. Nunca me pidas que olvide lo que tú nunca pudiste perdonar.
Me permito el lujo de odiarte públicamente porque primero lo hice en privado, y porque antes incluso te quise más de lo que nunca lo harían aquellos por quienes me cambiaste.
Es igual, tampoco yo te tendré presente toda la vida. Hoy te recuerdo para no volverlo a hacer jamás.
"Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."
Cita: P. Neruda
Pues bien, como hace un tiempo este blog se ha vuelto ha convertir en basura emocional y ahora apenas me avergüenzo por ello, mirando entre mis post censurados he encontrado uno que fue de mis favoritos y querría republicar. Aprovechando mejor que nunca el tema de los fantasmas del pasado, aquí os dejo al mío. Lo he respetado exactamente igual a como lo publiqué en su día.
CARTA ABIERTA A UN YOGUR 30/05/08
Escribo desde la frustración y el resentimiento, desde la rabia y el dolor.
Escribo porque callo demasiado y hablo lo que sólo debería escribir.
Me hierve la sangre memorar recuerdos del pasado y ver en que te has convertido. Como tus ojos con el tiempo han perdido la inocencia y han ganado en mezquindad. Incluso tu sonrisa, frágil como tu felicidad, desdibuja amarguras por los años pasados y el tiempo echado a perder.
Me jode ver como recurres a recoger las migas que tiraste hace años, reclamando un poco de atención desesperada. Me irrita que la gente vuelva a tu lado y de nuevo te hagan sonreír. No puedo evitar no ser justa ni sensata, deseándote lo peor.
Yo nunca hubiese tenido que volver, porque nunca me hubiera ido. Nunca te perdonaré que me sacrificaras en vano.
Puedes dormir con tranquilidad, simplemente hablo desde mi propia desgracia y mi más sentido rencor. Nunca me pidas que olvide lo que tú nunca pudiste perdonar.
Me permito el lujo de odiarte públicamente porque primero lo hice en privado, y porque antes incluso te quise más de lo que nunca lo harían aquellos por quienes me cambiaste.
Es igual, tampoco yo te tendré presente toda la vida. Hoy te recuerdo para no volverlo a hacer jamás.
"Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."
Cita: P. Neruda
domingo, 20 de diciembre de 2009
Chiste de navidad
Recuerdo que hace años, una vez, escribí un soneto.
De manera exacta encajaban rimas, sílabas y moralejas.
Recuerdo que un día, una vez, el verso fue perfecto.
Fechas de paz y amor, alegría y coordialidad. Qué fácil es ser amable con la gente y que poco acostumbramos a hacerlo.
Hoy he venido para ser el fantasma de las Navidades pasadas. El fantasma que jode recibir porque ya se sabe que cualquier tiempo pasado, nunca fue peor.
¿Dónde está la ilusión? ¿Dónde quedaron las ganas, los sueños y esperanzas?
La experiencia es un arma de doble filo que te corta para quitarte lo más valioso: la inocencia.
Muchos de nosotros murimos el día que nos enteramos que los Reyes no existían. A mí, personalmente, me dio más rabia descubrir más tarde que sí existen y viven de no hacer nada por representar a un país. Pero bueno, eso es otro tema, y esos no son magos.
Crecer y madurar sólo significa una cosa: volverte un mezquino y aprender a mentir y perjudicar a los demás, mejor.
Las relaciones entre unos y otros sólo implican hacernos pseudo-felices un tiempo para luego, tarde o temprano, hacernos daño. Y vuelta a empezar.
El fantasma de las Navidades pasadas te enseña un mundo que realmente nunca existió por el que todos soñamos con retornar en los días de ahora. La felicidad no existe, la paz no existe. El amor no existe.
Recuerdo que hace años, una vez, escribí un cuento.
De manera exacta encajaban personajes, ambientes y relaciones.
Recuerdo que un día, una vez, la historia fue perfecta.
Manda a tu fantasma de las Navidades pasadas a tomar por culo y haz de tu vida un lugar mejor. Olvida que un día fuiste feliz porque es la única manera de volver a serlo. Mata a tu fantasma. Date una oportunidad.
Porque digan lo que digan y hagan lo que hagan, nunca, pero nunca, cualquier tiempo pasado fue mejor.
De manera exacta encajaban rimas, sílabas y moralejas.
Recuerdo que un día, una vez, el verso fue perfecto.
Fechas de paz y amor, alegría y coordialidad. Qué fácil es ser amable con la gente y que poco acostumbramos a hacerlo.
Hoy he venido para ser el fantasma de las Navidades pasadas. El fantasma que jode recibir porque ya se sabe que cualquier tiempo pasado, nunca fue peor.
¿Dónde está la ilusión? ¿Dónde quedaron las ganas, los sueños y esperanzas?
La experiencia es un arma de doble filo que te corta para quitarte lo más valioso: la inocencia.
Muchos de nosotros murimos el día que nos enteramos que los Reyes no existían. A mí, personalmente, me dio más rabia descubrir más tarde que sí existen y viven de no hacer nada por representar a un país. Pero bueno, eso es otro tema, y esos no son magos.
Crecer y madurar sólo significa una cosa: volverte un mezquino y aprender a mentir y perjudicar a los demás, mejor.
Las relaciones entre unos y otros sólo implican hacernos pseudo-felices un tiempo para luego, tarde o temprano, hacernos daño. Y vuelta a empezar.
El fantasma de las Navidades pasadas te enseña un mundo que realmente nunca existió por el que todos soñamos con retornar en los días de ahora. La felicidad no existe, la paz no existe. El amor no existe.
Recuerdo que hace años, una vez, escribí un cuento.
De manera exacta encajaban personajes, ambientes y relaciones.
Recuerdo que un día, una vez, la historia fue perfecta.
Manda a tu fantasma de las Navidades pasadas a tomar por culo y haz de tu vida un lugar mejor. Olvida que un día fuiste feliz porque es la única manera de volver a serlo. Mata a tu fantasma. Date una oportunidad.
Porque digan lo que digan y hagan lo que hagan, nunca, pero nunca, cualquier tiempo pasado fue mejor.
miércoles, 16 de diciembre de 2009
La vida me sonríe
Pero sólo de 30 en 30 minutos.
Y nunca sabes cuando vas a recibir la siguiente dosis.
Y nunca sabes cuando vas a recibir la siguiente dosis.
lunes, 14 de diciembre de 2009
Café irlandés o cubata con hielos
Como es una tarde fría y oscura podemos hacer dos cosas: nada, o algo.
Podemos tomarnos un café irlandés que está calentito, y el whisky te renueva por dentro. O podemos tomarnos un cubatazo aunque no sean ni las 5 de la tarde, eso sí, bien fresquito, que el whisky ya te calienta por dentro.
O también podemos no hacer nada y pasar frío. Y hablar. ¿De qué? No, de eso no.
¿Qué haces? No, no, mejor no te lo digo.
¿Te cuento lo que he soñado? No, no, que volvemos a lo mismo.
Hablemos de otra cosa. Vale.
Podemos tomarnos un café irlandés que está calentito, y el whisky te renueva por dentro. O podemos tomarnos un cubatazo aunque no sean ni las 5 de la tarde, eso sí, bien fresquito, que el whisky ya te calienta por dentro.
O también podemos no hacer nada y pasar frío. Y hablar. ¿De qué? No, de eso no.
¿Qué haces? No, no, mejor no te lo digo.
¿Te cuento lo que he soñado? No, no, que volvemos a lo mismo.
Hablemos de otra cosa. Vale.
Joder, ya estamos hablando de lo mismo.
Vamos a tomarnos un café irlandés.
O un cubata con hielos. Así hacemos algo y dejamos de hacer lo mismo de siempre.
Aunque da palo.
¿Qué haces? ¿Te cuento mi sueño?
Conclusión: todas las convesaciones llevan a lo mismo.
Y como complemento al post más absurdo a la par que obsesivo y enfermizo que he escrito nunca: ¡los resultados de la encuesta!
Como sois unos marranotes/as y no pensáis más que en hacer cositas por sitios de lo más pintorescos, la encuesta ha servido para remover un poco vuestros pensamientos íntimos más salvajes y desenfadados. Y aunque habéis pasado completamente de proponer nuevos sitios, el lugar donde preferiríais montaroslo es...
¡EN MEDIO DE UN ATASCO!
Vamos a tomarnos un café irlandés.
O un cubata con hielos. Así hacemos algo y dejamos de hacer lo mismo de siempre.
Aunque da palo.
¿Qué haces? ¿Te cuento mi sueño?
Conclusión: todas las convesaciones llevan a lo mismo.
Y como complemento al post más absurdo a la par que obsesivo y enfermizo que he escrito nunca: ¡los resultados de la encuesta!
Como sois unos marranotes/as y no pensáis más que en hacer cositas por sitios de lo más pintorescos, la encuesta ha servido para remover un poco vuestros pensamientos íntimos más salvajes y desenfadados. Y aunque habéis pasado completamente de proponer nuevos sitios, el lugar donde preferiríais montaroslo es...
¡EN MEDIO DE UN ATASCO!
Así que nada, para información adicional para los lectores interesados, esta opción se me ocurrió dadas las colas kilométricas que me trago a menudo por la noche de entrada a Barcelona. Así que si alguien tiene mucha y mucha curiosidad, ya sabe donde acudir...
¡Mierda, otra vez con lo mismo! ¡Vamos a tomarnos ese puto café irlandés o ese cubata con hielos!
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Me llaman Diciembre
Ahora me llaman Diciembre. Pretende saber más de mí y te lo contaré a mi manera. Probablemente no entenderás nada, pero es que igual yo tampoco sabré qué explicar. Aunque claro, eso tú no lo sabes.
Me llaman Diciembre porque es un mes frío y apagado. Un mes en el extremo del año que todo el mundo quiere acabar. Soy como una etapa quemada que cuando por fin pasa, sirve para recuperarse y empezar de nuevo con alegría e ilusión.
Soy como la desesperación de los débiles y el refugio de los cobardes. Soy como Diciembre porque lo reflejan mis manos; ni siquiera el calor del cariño las puede calentar.
Soy ajena a las navidades y a la solidaridad, a las luces de colores y a las caras sonrientes de los niños. Tengo de Diciembre lo que todo el mundo ignora aunque se sabe que está: es el mes de la soledad.
A veces pienso que es un don ser feliz.
Me llaman Diciembre porque es el mes en el que me quedé a vivir. Es el mes en el que renací y en el que seguramente moriré. Si es que no he muerto ya, porque mis manos frías sólo responden al fuego directo, como kamikaces del dolor.
De todo lo que se puede vivir en este mes me quedo con una cosa: será cuando, sólo entonces, todos los silencios que hayas destrozado habrán valido la pena.
De todo lo que se puede aprender en este mes me quedo con otra cosa: "ahora vuelvo" y "hasta luego" no son lo mismo.
Lo único que no sé es que, si desde que sólo hablo de ti, hay alguna que otra opción que no sea la de esconderme.
[Post inspirado en la letra de la canción "Me llaman Octubre" de Love of lesbian]
Me llaman Diciembre porque es un mes frío y apagado. Un mes en el extremo del año que todo el mundo quiere acabar. Soy como una etapa quemada que cuando por fin pasa, sirve para recuperarse y empezar de nuevo con alegría e ilusión.
Soy como la desesperación de los débiles y el refugio de los cobardes. Soy como Diciembre porque lo reflejan mis manos; ni siquiera el calor del cariño las puede calentar.
Soy ajena a las navidades y a la solidaridad, a las luces de colores y a las caras sonrientes de los niños. Tengo de Diciembre lo que todo el mundo ignora aunque se sabe que está: es el mes de la soledad.
A veces pienso que es un don ser feliz.
Me llaman Diciembre porque es el mes en el que me quedé a vivir. Es el mes en el que renací y en el que seguramente moriré. Si es que no he muerto ya, porque mis manos frías sólo responden al fuego directo, como kamikaces del dolor.
De todo lo que se puede vivir en este mes me quedo con una cosa: será cuando, sólo entonces, todos los silencios que hayas destrozado habrán valido la pena.
De todo lo que se puede aprender en este mes me quedo con otra cosa: "ahora vuelvo" y "hasta luego" no son lo mismo.
Lo único que no sé es que, si desde que sólo hablo de ti, hay alguna que otra opción que no sea la de esconderme.
[Post inspirado en la letra de la canción "Me llaman Octubre" de Love of lesbian]
viernes, 4 de diciembre de 2009
miércoles, 2 de diciembre de 2009
Mismas caras, diferente gente
¿Cuántas veces habéis tenido esa sensación de conocer realmente a alguien después de muchos años compartiendo vidas y momentos? Años que te parecen minutos o personas que te preguntas dónde podían haber estado para que no las vieras así antes.
Esto es lo que ocurre en el país de nunca jamás. O en el ciego de tu vida. Esto es lo que ocurre allí donde todo lo que hay es fugaz y borroso y nada de lo que vives es real. No es real hasta que lo es. No lo es, hasta que un día tomas conciencia de las cosas.
Cinco minutos es lo que me dijeron que hacía falta para llegar a la conclusión de que no merezco que nadie gaste ni uno más en mí. Cinco estúpidos pero eternos minutos. ¿Cuánta gente más habrá tenido la sensación de conocerme realmente después de muchos años desde que nuestras vidas se cruzaran? ¿Cuánta gente no volvió después de los cinco minutos, y cuántos no lo harán nunca más?
Lo bueno que tiene el país del ciego eterno es que por muchas veces que vayas nunca vas a dejar de sorprenderte o de conocer a alguien nuevo. Y es curioso porque siempre son las mismas caras, pero cada vez la gente es diferente.
Por eso ahora he cogido una nueva costumbre. En vez de cinco minutos, ahora siempre pido diez. Puede salirme bien, o puedo equivocarme el doble. Puedo aburrirme más, o puedo perder la mitad de tiempo.
Esto es lo que ocurre en el país de nunca jamás. O en el ciego de tu vida. Esto es lo que ocurre allí donde todo lo que hay es fugaz y borroso y nada de lo que vives es real. No es real hasta que lo es. No lo es, hasta que un día tomas conciencia de las cosas.
Cinco minutos es lo que me dijeron que hacía falta para llegar a la conclusión de que no merezco que nadie gaste ni uno más en mí. Cinco estúpidos pero eternos minutos. ¿Cuánta gente más habrá tenido la sensación de conocerme realmente después de muchos años desde que nuestras vidas se cruzaran? ¿Cuánta gente no volvió después de los cinco minutos, y cuántos no lo harán nunca más?
Lo bueno que tiene el país del ciego eterno es que por muchas veces que vayas nunca vas a dejar de sorprenderte o de conocer a alguien nuevo. Y es curioso porque siempre son las mismas caras, pero cada vez la gente es diferente.
Por eso ahora he cogido una nueva costumbre. En vez de cinco minutos, ahora siempre pido diez. Puede salirme bien, o puedo equivocarme el doble. Puedo aburrirme más, o puedo perder la mitad de tiempo.
martes, 1 de diciembre de 2009
Y solamente el grito nos servirá
Todos tenemos ese sitio donde solíamos gritar y solucionarlo todo. ¿Tú no?
"Y aún hoy, se escapa a mi control,
problema y solución,
y es que el grito siempre acecha,
es la respuesta.
Y aún hoy, sólo el grito y la ficción
consiguen apagar
las luces de mi negra alerta."
"¿Por quién gritaba?
Lo sé y tú no
no preguntabas,
tú nunca, no."
Pero ya no te voy a gritar más. No, al menos, mientras puedas escucharme.
"Y aún hoy, se escapa a mi control,
problema y solución,
y es que el grito siempre acecha,
es la respuesta.
Y aún hoy, sólo el grito y la ficción
consiguen apagar
las luces de mi negra alerta."
"¿Por quién gritaba?
Lo sé y tú no
no preguntabas,
tú nunca, no."
Pero ya no te voy a gritar más. No, al menos, mientras puedas escucharme.
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